Llanuras Abisales

¿Adónde vamos? ¿Cuántos de nuestros propios cromosomas tendremos que manipular antes de detener este mecanismo? ¿Cuántos abismos tendremos que tender? ¿Cuántos alambradas tendremos que erguir? ¿Cuantas banderas tendremos que izar? ¿Cuántas hambrunas tendremos que engordar antes del definitivo armagedón? Bajo nuestros pies crujen los cimientos de la Atlántida. Su crepitación, tímida aún, es imperceptible para el hombre, absorto en la la órbita metálica que describen sus satélites artificiales. Imagen creada con IA © Sustituye la imagen original: "Atlántida" de Mauro Andriole , en la web casadacultura.org

[ ♬ ] Enlutada en su chaquet negro, la noche toma medidas al día. Según el rigor mortis que éste presenta, lleva muerto ya 24 horas. Y atendiendo a sus rasgos, podría tratarse de cualquiera; hay tantas denuncias de desapariciones registradas en la base de datos de días perdidos; en este último año, sin ir más lejos, contamos ya más de trescientos casos que se ajustan al mismo perfil. No cabe duda ya: terciamos con un asesino en serie hábil, sutil, sordo, soterrado. Ceñuda, la rutina aguarda sentada sobre la frialdad plástica de un sillón de tanatorio. Los lentos velatorios la impacientan; mira el reloj; se cambia la guadaña de mano; muda de postura; observa de reojo; mide; suspira; recuenta. "Pronto todo habrá terminado" celebro. Me ajusto el brazalete y enfilo el fúnebre camino, descolorido por la alevosa nocturnidad, tarareando un blues, con la mohosa pala de nuevo sobre el hombro. Imagen creada con IA ©