D.E.P.

'Pretty Girl' o 'Idleness'
de William McGregor Paxton

Este relato participa en la convocatoria juevera 'Historias detrás de las pinceladas' cuya anfitriona de esta semana es mi amiga Moni. Si queréis saber algo más sobre la convocatoria y leer más relatos jueveros, visitad la entrada dedicada al respecto en el blog de Neogéminis. Las normas para participar podéis leerlas aquí.

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   Nuestras familias nunca se habían llevado bien, por así decirlo. Por eso, cuando me anunciaron que ella y sus padres se había presentado en casa para felicitarnos por nuestro reciente enlace, no di crédito, al menos hasta que llegué al salón y la divisé sentada en el sillón de terciopelo marrón, esbozando una media sonrisa.
   Para la ocasión, se había enfundado un sedoso vestido gris, lo cual no dejaba de ser paradójico. Adela odiaba el gris. Nunca jamás de los jamases había tenido el gusto de verla lucir ese color, ni en el más mínimo detalle.
   - No entiendo tu manía con el gris –me atreví a reprocharle en una ocasión.
   - Pero qué color tan triste –refunfuñó ella-. Infinitamente más triste que el negro. Es más, creo que los enlutados deberían vestir de gris. No creo que haya un color en el mundo más triste que ese. Es como esa estúpida fijación tan femenina con las flores cortadas; pocas cosas hay más muertas que una flor cortada.
   - ¿Sabes lo que es triste? –repliqué-. Ver a los otros muchachos comprando bonitas flores para sus novias en la tienda de enfrente y pasar de largo. En una ocasión, la dependienta me invitó a traerte un ramillete de violetas. Si vieras la cara que puso cuando le dije que a mi novia no le gustaban las flores…
   - ¿Y qué cara puso?
   - Pues de incredulidad. ¿De qué si no?
   - Si te parece bien –accedió al cabo de unos segundos, después de rumiar mi queja-, cuando esté muerta, te dejaré que lleves unas bonitas flores cortadas a mi tumba de vez en cuando, mejor si son de tu jardín. Me gustan los jazmines y esas campanillas azules que crecen junto a la fuente.
   - Estás muy guapa con ese vestido –la aduló mi esposa dejándole caer un beso en la mejilla- y esas flores en el pelo te sientan muy bien.
   - Gracias, querida –contestó Adela aproximándose a mí, siguiendo la inercia del ritual de besos.
   El corazón me latía en los oídos, en las sienes, en la garganta, como si, hecho añicos, sus pedazos circulasen palpitando por todo mi organismo. Me besó en la mejilla derecha y el embriagador aroma de los jazmines con los que se había adornado el recogido se me anudó en la garganta.
   - Dile a tu pobre corazón que lo acompaño en el sentimiento –me susurró al oído.
  - Adela, ¿me ayudarías a preparar una jarrita de té helado? –le solicitó mi esposa, conocedora de su afición a preparar refrigerios, cócteles y otros bebedizos.
   - Claro, querida. Será un placer.
   Juntas se alejaron tomadas del brazo y, a pesar de la áurea y angelical belleza de Sara, yo no podía dejar de contemplar la vulgaridad de las curvas de Adela, contorneándose bajo la sedosa delicadeza de la mortaja que yo mismo le había abrochado.